Nos olhos,
a luz que faz o dia:
luz direta, firme,
que cega.

Na escuridão dos olhos,
manchas caleidoscópicas,
distribuições do firmamento:
brilhos circulares alongam-se
e cristais cintilam.

Diluições cambiantes.

Na face imóvel, apenas o vento,
frescor vindo de seguidos morros,
onde retilínea estrada foi ondulada,
ao romper-se a caatinga verdejante.

Quando os olhos estavam abertos,
a estrada aparecia e desaparecia,
um veículo veloz cobria-se de sol
e despertava tapetes de borboletas.

Ah!.. Foi enquanto flores tinham mil cores
e fecundavam a luz que fez o dia,
exalando mil odores de mel
em busca da direção do mundo.

Ela e seus ouros envelhecidos
e seus brinquedos violados,
ela perfeitamente.

Roupas apagadas no silêncio,
cabelo caídos – desalinhos
e sóis negados na metade do dia.

Nas sombras construídas,
opacidades de espelhos, imagens,
chãos exauridos.

Nos seios esmagados,
há uma criança deixada
e vultos elaborados.

Tudo se esconde nas desistências,
nas aparências das lágrimas,
nos contrários dos sentidos.

A poeira é necessária.
Há valimentos, considerações
e pessoas consentidas,
as sobras.

Ela se estende no ar
e define a imobilidade.
Depois, expande-se
e assenta-se no chão.

A poeira é só um elo frio,
a correção e o envolvimento,
o laço invisível,
a correlação familiar.

É o que fica da repetição dos rostos,
costumes de sombras aprisionadas
(e no cansaço, com as intimidades,
as vontades modificadas).

A chuva sempre é perfeita ao amanhecer.

Na inteireza da noite, derreamentos.
E risos, algazarras, pessoas que passam
sob uma janela, em uma rua, no vazio.
O silêncio é lunar.

Na penumbra, a mesa com uma jarra,
flores escurecidas...
E ninguém tirou a cadeira do lugar:
o medo, o assalto, a descoberta.

Palavras são deixadas nos dias,
desnecessárias.
Os olhos são vagos e solúveis,
inconsistências inúteis.

Quando me incorporo escuridão,
sou como aquela imagem,
de líquidos e membranas orgânicas,
com meus olhos que não mais me enganam.

Feto azul, violeta ou lilás, tão cintilante,
tão sem contrários e tão sem sonhos,
sou ordem em espelho negro e mágico.

E faço-me minha própria metade atroz,
porque não tem idade, nem nascer,
nem um único instante.

O lado de dentro,
onde estão pessoas antigas
e os ausentes.

Luzes pálidas esticam-se fracas e nuas sobre todos,
luzes de silêncios fixados, lâmpadas de teto.

Conversas fúteis, palavras desnecessárias.
Bocas alongam-se e retraem-se: vozes,
contornos de lábios e hálitos inúteis,
há noites retidas nas palavras.

Olhos desbotados, acostumados,
eles se trocam nas mesmas faces,
novas costuras em roupas antigas,
as lâmpadas estão bem fixas.

E moscas dormitam, sempre dormitam...
Nos fios que prendem as lâmpadas, na quietude.
E sólido e conciliado o lado de dentro.

Quase não se vê a poeira,
o que permanece, a ordem,
princípio e fim....

Ela sempre cai lentamente
sempre única, leniente,
na sala das imagens presumidas.

Há um saber e um quarto recusado,
o valor de um relógio de parede
e um desconhecido significado da rua.

Tudo é discreto...
Até as desestabilizações do ar aprisionado.

[Sala de visitas]